On lui avait servi une énorme et bouillante écuellée de soupe aux raves, qu’il avalait avec un sang-froid d’autant plus phénoménal que les bulles rapides du calorique occasionnaient, en se dégageant, une véritable tempête sur la surface et dans l’atmosphère de la gamelle, et qu’on entendait distinctement bouillonner la portion de potage déjà absorbée dans les profondeurs gastriques du consommateur.
Tout à coup, notre intrépide mangeur s’arrête. Il vient de soulever, au bout de sa cuillère, un ingrédient de forme étrange qui, même en Marche, où l’on n’est pas difficile, n’entre, d’ordinaire, dans le condiment d’aucun ragoût.
Vérification faite, ce n’est autre chose que l’un des souliers de la petite fille du logis, un peu déformé par l’usure et les nombreux bouillons qu’il a courus.
Cependant le maçon s’était tranquillement tourné du côté de Mme Marchibaut, et tout en lui montrant la pantoufle emmanchée dans sa cuillère, l’avait interpellée de la manière suivante :
– Dites donc, la bourgeoise, voilà qui n’en est pas, j’espère ?
– Ah, sainte Vierge ! s’écria l’hôtesse toute confuse, c’est le soulier de la Cécile qu’elle aura laissé tomber dans la marmite ; excusez donc, allez mon ami, cela n’est pas propre.
– Ça n’est pas tant que ça n’est pas propre, reprit stoïquement le brave jeune homme, mais c’est que ça tient de la place.
Il n’y pas encore d’avis.